viernes, 30 de septiembre de 2011

MI AMIGO HARRY HASTINGS.


Coincidí por primera vez con Harry Hastings en una universidad de verano, de las muchas que empezaron a proliferar como hongos en España, una vez muerto el dictador de muerte natural en su cama.
Hastings era uno de los ponentes de un curso sobre Shakespeare. Su ponencia versaba exactamente sobre “Shakespeare y la posmodernidad”. Me cayó muy bien nada más iniciar la conferencia cuando dijo que su principal objetivo era pasarse el verano entero estudiando a los sarasas de Cádiz y que no había ninguna posmodernidad en Shakespeare salvo su relación homosexual con el Conde de Southampton, “un bellísimo ejemplar que influyó notablemente en la estética manierista de Tino Casal y en los abanicos de Locomía”.
Y a partir de ahí se dedicó a desmenuzar la relación entre el escritor y el noble basándose en los sonetos amorosos que equiparó a los sonetos del amor oscuro de Lorca, “un chupador nato de pollas en Nueva York, como muy bien lo retrató Bukowsky, que se hizo el estrecho arremetiendo contra los maricas en su Oda a Walt Whitman”, recuerdo perfectamente que dijo. Fue entonces cuando se lió la mundial. Empezaron los pateos, los silbidos, los insultos al Hastings que permanecía con los brazos cruzados, subiéndose compulsivamente sus gafas de pasta y repitiendo como un poseso: “A mí me da igual, yo ya he cobrado”.
Al final, tuvo que salir escoltado por algunos que, al ver el cariz homofóbico que iba teniendo el asunto, lo sacamos en volandas mientras el Hastings gritaba a la concurrencia con su español casi perfecto, “Jodeos, que todos los grandes poetas y artistas han sido y serán maricones".
Resultaba evidente que al Hastings le iba la marcha. Una de sus provocaciones más famosas fue hace cinco años en la Feria de Arco en Madrid donde montó una instalación muy peculiar. “Es muy fácil ser artista moderno. Basta con tener mucha cara, como yo”, me dijo mientras lo llevaba a Ikea a comprarse un armario.
La instalación consistía en ese mismo armario pero sin puertas para que el espectador pudiera ver al Hastings en posición fetal recitando como un mantra “Maricones, al armario”. Delante de él, una enorme flecha de tres metros con la punta indicando el interior en cuya base había un poste con un cartel que decía “Volved a los orígenes. Ya está bien de mariconadas”. En la parte de abajo del cartel, había un horario en el que el Hastings saldría del armario y haría una performance.
Y efectivamente, según el horario indicado, mi amigo salía del armario y recorría muy ceremonialmente la flecha en sentido inverso hasta llegar al cartel para, una vez allí lanzar una soflama contra el arte moderno y en favor de la gramática clásica. Acabada la soflama instaba al público circundante a que se metiera con él en el armario, “La feria se va a quedar desierta”, gritaba partiéndose de risa.
Harry nació en Redding, estado de Connecticut. Su madre, Helena Hidalgo, nacida en San Lorenzo, Paraguay, estudió en la Escuela Agraria donde conoció a Henry Hastings, ingeniero agrónomo que le daba clases. Se enamoraron, se casaron y se vinieron a Connecticut para formar una familia numerosa integrada por cinco hermanas, “yo incluida”. Harry Hastings estudió Lingüística “Degenerativa”, según él, en el Trinity College y Literatura Comparada en Yale. El niño era un cerebrito que se pasó por la piedra a la flor y nata de la intelectualidad gay, “me encanta la gramática conectiva”. Acabados sus estudios de postgrado, se marchó, como no podía ser de otro modo, a la costa Oeste de EEUU donde estuvo diez años como profesor en la universidad de San Francisco…

miércoles, 28 de septiembre de 2011

JUEGO.


Soy un escritor lento y caótico. Todo lo mezclo y confundo en confusión gozosa porque la escritura es un juego que me permite sacar al niño escondido que se burla de todas las convenciones y formalidades con que el ser humano disfraza su radical fragilidad.

lunes, 26 de septiembre de 2011

TRADICIÓN.


Continuidad del tiempo. Cuando la tradición es culinaria, el tiempo se enrosca gozosamente en la infancia, por ejemplo, las croquetas, la ensaladilla rusa…

viernes, 23 de septiembre de 2011

EL ORIGEN.MATER ESCRITURANDA.


Es la primera vez que vuelvo a la casa del padre desde que mi madre murió. La ausencia invade hasta el último rincón; el cuarto de baño con la solitaria pastilla de jabón, el frigorífico refrigerando el vacío… Sin embargo todo me resulta tan normal que me extraño de la supuesta aceptación con que lo asumo. Es domingo, día de la madre. Mi padre ha salido a por el pan. Afuera se oye una voz que felicita a alguien por el móvil. Mi soledad es absoluta cuando escribo. Sin embargo no estoy solo. Mediante la escritura en el portátil repito el incesante tecleo de mi madre ante la máquina de escribir. Sé el lugar exacto donde yace oculta su máquina antigua.
Dentro de una hora iré con mi padre a llevarle una docena de claveles. A la vuelta le pediré permiso para llevármela. Mi padre me lo concederá y yo la pondré en un lugar bien visible de la habitación donde escribo. Allí descansará para siempre como recuerdo constante de mi origen. (Mayo de 2011).

miércoles, 21 de septiembre de 2011

AUTODEFINICIÓN MUY FORMAL.


De mí sólo puedo decir honestamente que hay tres actividades en mi vida a las que dedico una atención sin límites; jugar al ping pon, fornicar y escribir. No estoy muy seguro del orden, pero, mientras tanto, me lo paso muy bien averiguándolo. En realidad a mí me hubiera gustado ser actor porno, pero no pudo ser. Por eso he hecho de la fornicación una afición que comparto con el ping pon como manera de compensar la soledad de la cueva en la que escribo. En resumen, no soy nadie. A cambio tengo un olfato lingüístico de la hostia y unas ganas locas de ser rico sin esfuerzo.

lunes, 19 de septiembre de 2011

APRENDIZAJE.


Adquirir una técnica que permita conseguir lo máximo con lo mínimo. En arte el esfuerzo es irrelevante y la pedagogía, también.

viernes, 16 de septiembre de 2011

IN CORPORE SANO.


Liberado por el destino de ganarse el pan con el sudor de su frente, se dedicó en cuerpo y alma a su cuerpo. Por la mañana temprano se hacía cincuenta largos. Tras un copioso desayuno, jugaba al tenis con los amigos. Después de una reparadora siesta, se iba al gimnasio para acabar la jornada laboral con un partido de fútbol en un campo grande. Un buen día se le ocurrió hacer el amor. A la mañana siguiente no pudo nadar. Su cuerpo estaba lleno de agujetas.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

PARAÍSO.


Para que un paraíso sea perfecto, es decir, humano, debe contener necesariamente alguna imperfección.Nuestras neurosis también tienen sus derechos.

lunes, 12 de septiembre de 2011

MODERNIDAD.


Enmienda a la totalidad:
Nadie puede eternizarse en el presente. Los artistas, que militan en lo moderno, envejecen muy rápido.
(comentario muy pertinente de la foto. "dime de lo que presumes y te diré lo que no eres")

viernes, 9 de septiembre de 2011

DECEPCIÓN.


Tras diez años casado, mientras desayunaba, su orgullo de macho se derrumbó por completo. Supo que su mujer estaba con él por su inteligencia.

miércoles, 7 de septiembre de 2011

PODER.


Cuando poder funciona como verbo no suele haber problema. “Yo puedo hacerlo”, por ejemplo.
El problema surge cuando se vuelve sustantivo. Entonces se bifurca en dos; con artículo, el poder, o sin artículo, poder. Véase la diferencia sustancial entre “tengo el poder” y “tengo poder”.
El poder es un sustantivo de uso externo, ostentoso y rimbombante que suele ocasionar mucho estropicio. También es muy normal que se escriba con mayúscula. El Poder. En este caso el Poder está estrechamente unido a la ambición.
"poder", sin artículo, es un sustantivo interno que, al no necesitar mayúscula, se vuelve benéficamente sobre la persona que lo detenta porque hunde su raíz en el verbo latino possum, que significa literalmente, “poder ser”. Sólo entonces adquiere su pleno significado que permite escribir frases hermosas como “tengo poder para poder ser”, que acredita una relación armónica con el deseo

lunes, 5 de septiembre de 2011

LA GRAN MUERTE.


Tuyo soy o hazme tuya son frases de una hondura gramatical aterradora. Preámbulos del suspiro último del cuerpo que dice "me muero" atravesado por la inconsciencia del orgasmo. Es entonces cuando los cuerpos comunes, transmutados de placer, alcanzan cima poética y altura metafísica para despeñarse hacia la nada.
Un poeta francés llamó a esta caída la pequeña muerte y yo le corrijo por francés y por equivocado y le llamo la gran muerte, pues en una milésima de tiempo los cuerpos gloriosos pasan de la plenitud a la decadencia. La pequeña muerte es la otra, la definitiva, donde todo es acabamiento y desaparición.

viernes, 2 de septiembre de 2011

ESCUCHA, OH PATRIA, MI AFLICCIÓN.


“No hay tiempo para un impuesto a los ricos”
Cobardes, cobardes, cobardes y cretinos que nos tomáis por idiotas pero, sobre todo, ¡cobardes!
Caiga sobre vosotros, inútiles y cobardes, el peso de esta democracia impotente y corrupta, hecha a vuestra imagen y semejanza, con todos sus pilares y cimientos, sus columnas y cúpulas, sus parlamentos y escaños, sus enjuagues y complicidades.
Que el viento de la ignominia y la infamia se os lleve a todos, juntos y tan revueltos. ¡Cobardes, cobardes, cobardes!…
(See also post 15 de mayo de 2009 El poder: Principios para un gobierno eficaz, a tribute to Huang-Fô, confucian magister)